Merdaille travail, les cimes. Michel. Je patauge pâtine épate et puis, put put, ça fait teuf. Je boulgourise mes semoules, petits gâteaux algérois à la figue. Que te dire depuis des mois ? Je pleus. Le temps passe-t-il ? J'approuve mes multitudes et je rame. Sec. Mais bien. Mais quoi ? Toujours l'envie de se faire passer pour James, quand je ne fais de bonds que par ma corde à sauter. Autour de moi des glyphes. Des notes éparses, des projets inachevés ouverts, et ce bus à 19h15 qui m'empêche sournoisement de rester plus avant en mes lieux. Sans jardin. Que devenir, nous qui marnons ?
Je polyglotte, je multilangues, je monopolyse, je l'abonne paye, je jeu de l'oie sans plomb dans l'aile. Tirage de cartes. Tarot de ma sœur. Perdu dans les couloirs sans freins d'un cerveau profusionnel multiportes, avec toutes ces idées voletantes alentour. Un crâne caméléon à la langue dérouleuse, qui choppe les esprits pour gloutonnement, délicieusement, délictueusement, les digérer repu, et les recracher de la pointe d'une bille ou d'un feutre, transformés à travers le prisme de mes expériences interdites aux plus de dix-huit ans, sur des feuilles volantes et moins. Folliculaire (dans le sens ancien). J'ai pâte, plusieurs jours par moi.
Et je reviens à mes tables graphiques bondées, boudées parfois. J'espère avec foi d'on ne sais-où (sézou) y retrouver un ordre, un fil, pour créer enfin un arrêt du bavardage intempestblog et l'avoir, ma première série, nom de Diou ! (Je fais tout pour, je planche je planche et ma grande bouche de grenouille bénite vous promets trois vœux avant l'an nouveau). Envie permanentée d'arriver au bout du rouleau, pour reboucler mes plumes dans des encriers qui m'amarrent. Mur mur. De Bruxelles à Berlin en passant par ma rosette (la pierre, celle qui déchiffre les trucs de l'ancienne Égypte).
Résumons-nous. Fol espoir. Conscience accrue. Petite page, petit mot pour te dire à quel point je compte sur mes doigts, sur toi, sur la possibilité de faire mieux vieux et concentrer l'esprit dans un voyage imaginaire relié aux accents de j'y reviens pour voir car j'y ai vu du lourd. C'est pas au poids qu'on s'note, mais quand mêêême. Bergerie. Se visiter les choses faites et dîtes. Croire reprendre à zéro quand il ne s'agite que de peaufiner ses rames. Corps criblé de dettes, poussin dans la centrifugeuse de l'existence exsangue avec des éclairs et du vent et la jeune fille en blanc sur la corniche au loin qui fait : "Jiiiiihimmm, Jihiiiim le Héééééérrrrooooos, ta destinée est de suivre ta voiiiiiiiiihaaaaaaaaa. Plouf." Mais qu'ont-elles toutes à sauter ces spectrâles ? Poésie salvatrice d'un moment 18eme, tu m'émeus à cornes. Wapiti partout. Wapitipédia. Faire pieux, plus saint-ple, reprendre là où l'enquête bâclée s'acheva mal. Reprendre là où je peux. Et des rencontres qui m'hébergent le temps d'une insomnie. Trop de générale générosité m'ont fait rendre l'arme à celui à qui elle appartient. J'époussette de compét' à quatre roues motrices. Pizzicato. Un cornu célèbre. Sur le mont Saint-Michel, proche des Douves, proche des proches. Grand quoi, grand n'importe, grand de ma largeur sur la croix. Les artistes se font passer pour des Christs en berne quand ils ne sont que des clous rouillés. Frankenstein dansant avec ses gros sabots. Mettre son je dans une boite le temps d'une ultime escapade dans le collimateur d'une opportunité fabuleuse, produite, réalisée, provoquée. Le téléphone sonne, "Jiiiiihimmmm le Hééééérrrrooooos, tu vaaaaas raahaallieeeer notre cause en parlaaaaaant de nooouuuuhouhouhouuuuu !".
J'ai toujours eu du succès chez les mortes (je ne parle pas de toi chair de ma chair qui vole sur un balai les soirs de plume laine). Groupies zombies d'un concert en plein air. Les tombes en cercles autour d'une fosse d'orchestre, je sors mon banjo braille et convoque mes squelettes accompagnants en fracs régionaux. Haut-de-formes, trompettes, violons, tubas, citrouille. Les nuits sont courtes en Transylvanie.
Je polyglotte, je multilangues, je monopolyse, je l'abonne paye, je jeu de l'oie sans plomb dans l'aile. Tirage de cartes. Tarot de ma sœur. Perdu dans les couloirs sans freins d'un cerveau profusionnel multiportes, avec toutes ces idées voletantes alentour. Un crâne caméléon à la langue dérouleuse, qui choppe les esprits pour gloutonnement, délicieusement, délictueusement, les digérer repu, et les recracher de la pointe d'une bille ou d'un feutre, transformés à travers le prisme de mes expériences interdites aux plus de dix-huit ans, sur des feuilles volantes et moins. Folliculaire (dans le sens ancien). J'ai pâte, plusieurs jours par moi.
Et je reviens à mes tables graphiques bondées, boudées parfois. J'espère avec foi d'on ne sais-où (sézou) y retrouver un ordre, un fil, pour créer enfin un arrêt du bavardage intempestblog et l'avoir, ma première série, nom de Diou ! (Je fais tout pour, je planche je planche et ma grande bouche de grenouille bénite vous promets trois vœux avant l'an nouveau). Envie permanentée d'arriver au bout du rouleau, pour reboucler mes plumes dans des encriers qui m'amarrent. Mur mur. De Bruxelles à Berlin en passant par ma rosette (la pierre, celle qui déchiffre les trucs de l'ancienne Égypte).
Résumons-nous. Fol espoir. Conscience accrue. Petite page, petit mot pour te dire à quel point je compte sur mes doigts, sur toi, sur la possibilité de faire mieux vieux et concentrer l'esprit dans un voyage imaginaire relié aux accents de j'y reviens pour voir car j'y ai vu du lourd. C'est pas au poids qu'on s'note, mais quand mêêême. Bergerie. Se visiter les choses faites et dîtes. Croire reprendre à zéro quand il ne s'agite que de peaufiner ses rames. Corps criblé de dettes, poussin dans la centrifugeuse de l'existence exsangue avec des éclairs et du vent et la jeune fille en blanc sur la corniche au loin qui fait : "Jiiiiihimmm, Jihiiiim le Héééééérrrrooooos, ta destinée est de suivre ta voiiiiiiiiihaaaaaaaaa. Plouf." Mais qu'ont-elles toutes à sauter ces spectrâles ? Poésie salvatrice d'un moment 18eme, tu m'émeus à cornes. Wapiti partout. Wapitipédia. Faire pieux, plus saint-ple, reprendre là où l'enquête bâclée s'acheva mal. Reprendre là où je peux. Et des rencontres qui m'hébergent le temps d'une insomnie. Trop de générale générosité m'ont fait rendre l'arme à celui à qui elle appartient. J'époussette de compét' à quatre roues motrices. Pizzicato. Un cornu célèbre. Sur le mont Saint-Michel, proche des Douves, proche des proches. Grand quoi, grand n'importe, grand de ma largeur sur la croix. Les artistes se font passer pour des Christs en berne quand ils ne sont que des clous rouillés. Frankenstein dansant avec ses gros sabots. Mettre son je dans une boite le temps d'une ultime escapade dans le collimateur d'une opportunité fabuleuse, produite, réalisée, provoquée. Le téléphone sonne, "Jiiiiihimmmm le Hééééérrrrooooos, tu vaaaaas raahaallieeeer notre cause en parlaaaaaant de nooouuuuhouhouhouuuuu !".
J'ai toujours eu du succès chez les mortes (je ne parle pas de toi chair de ma chair qui vole sur un balai les soirs de plume laine). Groupies zombies d'un concert en plein air. Les tombes en cercles autour d'une fosse d'orchestre, je sors mon banjo braille et convoque mes squelettes accompagnants en fracs régionaux. Haut-de-formes, trompettes, violons, tubas, citrouille. Les nuits sont courtes en Transylvanie.
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