J'ai toujours été nul en gestion. En gestion d'émotions, ou de timing, ou de quotidien. J'ai tenté de multiples stratégies pour m'abonner à des habitudes, à des repères posés, à des contacts fiables, mais c'est peine perdue. Et vu qu'elle est perdue, ça ne m'attriste plus. Je fais à 16h00 ce que je faisais à 10, et à 18h00 ce que j'ébauchais à 8. Nous sommes nombreux chaque veille de mes lendemains à se demander si le jour qui suit sera meilleur que celui qui n'est plus.
Pour l'argent ça va mieux. Il m'arrive encore de ne pas savoir me réfréner face à une plaque de chocolat fabriquée en montagne russe, mais moins.
Une femme va me demander de penser à la bouteille d'eau pour la promenade, ou des pneus arrières neufs pour éviter l'aquaplanage, et souvent je mélange un peu. Même si au bout d'une heure je me rends compte qu'un pneu en rando, c'est un peu lourd.
La plaque noire glisse et nous transforme en petit Père-Noël moulé, souriant et enrobé de papier brillant, coloré de rouge, de bleu et de hotte, avec les cadeaux, dans une supérette résistante d'un village abandonné par sa jeunesse, partie à la ville fabriquer des cerfs-volants.
En gestion de vaisselle, j'assure assez. La cuisine est pour moi un cycle répété de vingt minutes. Vingt minutes pour une belle vaisselle, vingt minutes pour un petit plat (préparation, pas cuisson), vingt minutes pour nettoyer le frigo. Une heure comportant trois fois vingt minutes, cela me permet de gagner chaque fois une bataille dans la course contre la montre. Et ne pas manquer mon bus.
Tout autour de ces idées volatiles, chansons surgissantes, images futures ou poésies enlevées, je dois recentrer ma tâche de ne pas disparaître dans le néant sans avoir passé la serpillière sur les gouttes.
Le programme de mes à suivre emploie mon temps à être ailleurs.
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