Bon. C'est un vrai malentendu. Entre mes plusieurs, je dirais. J'ai tardé un maximum à retourner au montage. C'est une longue journée de plusieurs mois que celle-ci. Je vais mixer hiver et été. Enfin printemps, fais pas si chaud. Pour alterner les idées véritables avec ma bêtise appréciée. Du moins je m'autocongrate, histoire de légender mon estime à moteur. Vroum.
Si par un heureux bonheur vous êtes encore à ce paragraphe, c'est que comme vous, je planifie mon succès dans une mesure toute mesurable, avec beaucoup de méditation et l'arrêt du tabac froid. Mille antres s'ouvrirent pour laisser passer mille exhalaisons fétides mais tout de même jolies, avec des langues vertes et bleues et crépitantes (pleines d'un crépit haletant le genre qu'on trouve chez les meilleurs crépiteurs des professionnels des murs) et fourchues parfois, comme si le serpent était une méchante bête, alors que ça se love plus que ça n'attaque si l'on y prend le temps de voir. Enfin ça dépend l'état où t'habites. Si c'est dans le Tegzaz ou à la frontière du Megzique, il est nécessaire de te doter d'une flûte à six schtroumpfs. Ça devient une obsession.
J'ai millimétré mon retour sur les écran de Youtube à 30 vues sorties, regardé entre les nouilles et le rôti, un peu avant que le four fasse ding (Fourfassding' le guerrier des mille lunes, non ?).
Le désir d'être un nouveau soi-même en s'imaginant sans kids (ce qui est assez définitif depuis l'opération) sans impératifs sérieux (sinon celui de tenir une semaine avant de racheter du tabif sans additats) sans suel et pas rasé, sans chemise et pas talon, sans pellegrino et patatras. Le désir poli de donner de la joie à dix personnes que j'aime et qui m'aiment et que je sais que ça se suit, même avec une qualité dégueu, même avec l'espoir fol de sentir le vent de Wembley me pousser aux chevilles, tel un vélomoteur de tubes qui apprend sa guitare à trois doigts dans sa caravane en flammes bleues pour faire plus surnaturel. Ou publicité pour produits réfrigérés vendus aux gitans, ça dépend le support de vision. Les gens du voyage ont toujours eu six cordes à leur arc (encore six, maledizionne !).
J'ai maltraité mon destin comme un ouragan la tempête en moi, je suis un héros depuis si longtemps, inconnu mais simple et tendre, et cela ne doit pas vous faire omettre que le défi d'une vie, la mienne, la tienne, la vôtre, c'est de trouver sa façon d'être de la meilleure façon, en embrassant d'un geste la solitude astrale de nos renommées possibles, éphémères comme une forêt d'Amazone, rongée par les dents longues des bestioles géantes dressées par l'Abominable, celui auquel chaque homme dresse un menhir de feu qui vibre à l'approche d'une troupe bariolée avide de danses sauvages où l'on fait des choses. Car, qui a besoin d'un peu de monnaie pour se nourrir soi-même, les siens et les siennes, pour fantasmer la douceur possible d'une baignoire en coin, lui donnera sa vie, son âme, son RIB, sans plus penser à rien d'autre qu'au labeur, parce que bon, c'est pas les boulots qui manquent pour ceux qui n'ont rien, et pis on a pas que ça à foutre, les éoliennes c'est moche, dangereux pour les chauves-souris et tout ce qui vole en général.
La solution serait-elle de tout arrêter pour penser un peu autrement, ne plus détourner les fleuves en vue de construire un barrage qui alimente la voracité pulpeuse de nos bits ? La pauvreté, Alévéque l'a dit, n'est pas un virus, y'a pas encore de vaccin.
Ma guitare est en bois, mon traversin en plumes, mes chaussures en cuir et mes lunettes en plastique et verre fondu. Les technologies millénaires se croisent, se croivent, se vénèrent, se brouillent, se téléscopent du beule, et dans mon sinueux balisage, j'opte pour le meilleur des mondes, l'adouchement tout douchement, silencieux et perlé du pas à pas furtif, le capable palpable poulpable en huit branches, en regard neuf de chaque minutes qu'il me reste avant la prochaine sieste.
Il n'y a plus rien à décrire, tout à crypter, les yeux de mes amis sont mon port d'attache, verts, marrons, avec des morceaux de bleu et de galaxie, de quasars et d'amas globulaires qui font coucou après la limonade. Le luisement me poulette les pores. Je reviens à la chasse en piaffant dans la basse-cour. J'ai l'inspiration qui pète.
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