Donc. Les personnages sont en place. La scène, le lieu c'est ma ville connue, celle où j'habite, qui se serait transformée en quelque chose d'un peu gothique et fin du monde, mais pas trop visible parce que la politique des beaux quartiers sauve la façade.
Quelques renfoncements par-ci par-ci. Un blink, une main gelée tendue derrière une porte qui se referme aussi sec. Un sourire esquissé sur une statue, ou qui louche. Pierre qui louche, c'est louche.
Autour de moi les carnets remplis, tant, trop, je les relis pas, je les connais par cure. Pas tant de pistes que ça, à force. Le chemin s'est trouvé tout seul. Et j'ai mon final, mon twist. De cette histoire et de la série.
Alors. J'ai expérimenté le pas à pas longtemps, et l'immersion est impossible. Je veux dire. Par là. Que. Pour l'instant. Mais.
Y'a pas de mais. L'immersion nécessite, en moi, une distraction concentrée et des discussions à bâtons rompus sur n'importe quoi, l'amour de l'impossible et la projection vers l’inaccessible. Plein de cibles. Pour te dire. J'ai fait un catalogue de pratiques. Les vidéos, les trucs courts comme là. Les images sur Tumbulur, que ça fait longtemps que j'en ai pas mis, mise, mis, les images sur le déroulé du site.
Et puis la vie. Ce qui se passe. J'ai mis du temps. Et c'est heureux. Car. Car. Je souhaiterais plus souvent partager une douceur de vivre avec les ceux qui m'acculent. Et leur dire à quel point le ciel est doux quand on s'y prête. Quand on s'y prête une attention soutenue, mais distraite. D'où la distraction concentrée. Sérieux et pas sérieux. Surtout pas adulte et responsable. Surtout pas. Responsable c'est sable. Mouvant. Quelle drôle d'envie. Expliquer ça, peine perdue.
Je voudrais te voir et prendre un thé, ou des nouilles, manger un muffin fourré aux groseilles et pester qu'il n'y ait pas de cure-dents. J'ai chaud dans mon pull rouge. Papa veut une date pour le code (Quand ? Quand ? Oui mais quand ?). Aurélia veut une date pour la suite. Je suis le seul à me moquer des dates et à ne pas savoir leur donner de réponses concrètes. À l'école je ne savais pas leur expliquer que s'ils me donnaient un timing, je ne pourrais pas le respecter, et que si il n'y en avait pas, je le respecterais sûrement. Les écoles classiques d'éducation classique. On me disait que j'étais un fumiste.
Les plus beaux spécimens de fumistes sont exposés au musée grève 1. Darling chérie.
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