L'idée est désormainavant, de pousser le bouchon de champagne tout autour du bassin. Si possible avec une perche.
J'ai passablement grillé mon temps vital dans une éhontée recherche de bien-être incluant l'arrêt du tabac, le sauvetage de ma prostate et l'envahissement d'un pays limitrophe au mien qu'on nomme Réalité des gens.
J'en croise souvent, et j'en ai croisé, des ferrailleurs de la vie réelle qui n'ont nulle crainte à racler les fonds de tiroirs avec leur chalut pour la France. Je me suis senti davantage dauphinois. Esquivant les filets, interprétant mal les mâles et les signes, ceux qui clignotent libéraux et capitaux et te font des appels de quoi ? Des appels du 18 juin, en trompette, en tambour, en tam-tam, en totale adéquation avec un éducatif précis qui m’échappât tant que je me sentis échappaté du zoo sous les ruissellements d'arachides.
Les yeux affolés devant la machine broyeuse de sève, freezé, immobile, plein de doute sur les prothèses à porter à la prochaine défilade sur podium, dans un palais vaporisé de gouttes mentholées et suaves, au milieu des biches, déguisé en mammouth.
Il m'apparaît que donc, j'ai pas de côté à peaufiner sans cesse, faire un plan internal, intégrer le bitume, manger de la terre.
Je conduis. Depuis peu certes, mais je conduis. Je me laisse conduire. Depuis peu, certes, mais je me laisse conduire. Je pousse ma boule sur le mini-golf, cherchant d'abord les réponses aux solutions plutôt que la critique inconstructible, le bon angle pour entrer dans le trou du lapin. J'invente des mots, des concepts, j'ai beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup beaucoup d'idées, à trier souvent, et à retenir pour ne pas se laisse happer par le puits des histoires perdues. Et à diffuser en colis. Et à réaliser, un peu quand même.
Cette multiple inventivité pouvait (peut encore) m'empêcher de prendre un contrat de guide touristique pour faire visiter la fameuse grotte du sorcier érectile, bandé sur son arbalète à corne, mais moins. J'ai plusieurs projets propices qui fleurissent en mon bouquet des poires.
Pour commencer, celui fin, de prendre appui sur mes acquis pas facilement (fat cillement) ou faucillement, sans marteau, jeté d'un chêne emblématique où mes cabrioles de barbu sans bure, celui qui professe les BéABa du contemporain, puisse creuser son sillon vynilé dans une congrégation connue aux langages fleuris, où j'espère encore avoir une place rafraichissante de tranche de pâté qui clignote. Même si, sans diplôme, je sais déjà que malgré les apparences trompeuses, j'en fais déjà depuis longtemps parti. Vous voulez mon numéro de sirène ?
Le ventilateur vrombit sur la serviette humide, vieille technique de brumisation d'atmosphère lourde. Je positionne mes étoiles phospho émoussées sur un tissu noir de satin prêt à se ceindre, et monte, pas à pas en chaussons des scalades (peau de mouton retournée, agrémentée de nanoparticules adhérentes à l'association des murs et falaises du Dordognot habile) au balcon de l'impératrice nymphomane tyrannette des mâts, qui ne dort que d'un œil et le bon, rêvant d'asservissements multiples dans une position dominante que beaucoup craignent. Mort à la félonne !
J'aspire une goulée de rosée frileuse, je saisis le lierre à pleins poumons, et CHHHHKRRRACKCHHH déchire en une fois mon pantalon noir sur une épine incongrue posée entre deux lianes. Un assassin cul à l'air est-il crédible ? Pas le temps pour le pressing ou la cousette de mon cœur de la rue d'en bas, je monte à poil.
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